La historia de Ica

Hace muchos, muchos años vivía una mujer. Era elegante, extrovertida y muy sociable. Parecía que con sólo empezar a hablar, el tiempo y el mundo se paraban para escucharla... Era perfecta, siempre al gusto de todos... Si una persona estaba triste y necesitaba ánimos, ahí estaba ella para amenizar su día. Por el contrario, si alguien quería pensar y tener un punto de vista más reflexivo... También estaba ahí para aclarar sus ideas. Era bella, por dentro y por fuera... Aunque su belleza exterior era percibida por muy pocos... Hablaba de amor aunque nunca había amado. Y a pesar de ello, era amada por todos.
Una historia muy rara la de... Es verdad! Todavía no he dicho como se llamaba. Su nombre era Ica. Un nombre muy especial incluso para esa época... Pero ella era así, especial hasta para su nombre.
Ya la he descrito psicológica y físicamente, pero me falta deciros lo verdaderamente especial de Ica... Vivía en una cueva. Por eso, su verdadera virtud no era ni su belleza, ni su carácter... ¡Era su voz! Cada palabra que salía de su boca retumbaba en la cueva y llegaba a todo el mundo.

Una noche, un temblor la despertó. Seguido de un fuerte estruendo. Grandes rocas se precipitaban desde las montañas hasta la cueva... Ica asustada gritó. Claramente, su grito fue escuchado. Y cientos de personas acudieron enseguida a saber lo que le había ocurrido a su mujer predilecta. Cuando llegaron, la cueva había quedado sepultada, cientos y cientos de rocas habían tapado la entrada. El silencio se hizo más ruidoso que nunca... La calma después de la tempestad... Lo único que se escuchaba eran las lágrimas de la gente precipitando sobre el suelo. Pero una lágrima se paró. Se cortó en mitad de la mejilla de un niño. La voz de Ica volvió a escucharse. Sonidos que pedían tranquilidad... Ella ya no podría salir, su cuerpo había muerto pero su voz seguiría, más viva que nunca. Desde entonces, algunos días más debil, más triste... Otros más entusiasta, más romántica... Pero su voz seguía siendo escuchada.
Después de ese fatídico día, y viendo que ella seguía con más fuerza que nunca en su empeño porque su voz fuese escuchada y disfrutada, la gente de los alrededores decidieron homenajearla describiéndola como una musa.... Este apodo fue viajando de persona en persona, de pueblo en pueblo. El nombre de musa Ica llegó a cada esquina del planeta... Por lo que la gente decidió adoptarla juntando los dos nombres, quedando sólo uno... Y esta mujer pasó a ser conocida por el mundo entero como Música.

LA DAMA Y EL VAGABUNDO

En lo alto de un castillo vive una dama, su único paisaje es una ventana tapada por una rama. Nadie la aclama, quizás nadie sabe que existe, pero es especial porque está encantada con una llama que se apaga cuando está triste. Hace tiempo que está apagada, ninguna sonrisa que la avive, tantas lágrimas derramadas hacen que el fuego esté en declive. Escribe, en las paredes una cara con ceniza, su piel blanca ahora manchada, se volvió mestiza. Encerrada sueña, con que la rescaten algún día,  ya sólo se cree dueña de su monótona melancolía. Y su manía, esperar a que su sonrisa vuelva, pero ¿qué hacer? ¿Esperar a que sin hacer nada todo se resuelva? Que unos brazos le envuelvan, eso es lo que quiere, pero por cada día que pasa una gota de esperanza muere. Le hiere... Cada luna sus lágrimas recorren sus mejillas, su corazón ya es de madera pero se le clavan las astillas. Cansada de llorar, cierras sus ojos y se duerme, sin saber que pronto llegará, el momento de conocerme.

En las calles de una ciudad vivo yo, un vagabundo, harto de llevar a cuestas un lugar llamado mundo, vivo sin pensar, al segundo, soy de los que piensan que si no hablo, no me confundo. Vivo de la vida misma, y aguanto cada día con dos cosas: esperanza y carisma. Esperanza de huir de estas calles tan estrechas, tan direccionadas, tan izquierda o derecha. Carisma por imaginar un mundo más sencillo, con que esta vida sea una canción y nuestros sueños, el estribillo. Un día decidí hacer esos sueños posibles, sólo necesitaba tinta y papel y mis rimas mas sensibles. Inconfundibles, estos días otoñales, hojas en el suelo te recuerdan todos los males. Dime cuales! Qué estación es tan estática? Cuál tiene la virtud de una tristeza tan romántica? Y por estas hojas voy, caminando pensativo, si sólo te queda pensar cuando no te encuentras creativo. Vivo, pero cada vez más muerto, voy buscando un milagro que me saque de este entuerto. Un milagro tan real como un castillo, y una ventana a la que el sol no daba ningún brillo. Qué le ocurre a esa ventana? Tan oscura y sin vida, trepé hasta ella esperando una doncella precavida, triste y abatida. Llegue hasta arriba y me apoye en una rama, y para mi sorpresa vi una flor sobre la cama. Mi sonrisa repentina, la suya, inmediata, una sensación de ahogo ante algo que te ata. Te mata, ver una flor tan delicada con los pétalos podridos, quería consolarla pero ¿para qué otro perro con ladridos? Asi que la sonreí de nuevo, esta vez como consuelo, y su sonrisa como respuesta me hizo tocar cielo. Y ahora vuelo, con solo una sonrisa, no pensaba en nada, sólo en tomármelo sin prisa. Que la brisa, acariciase mi cara, y es que su sonrisa de ensueño es lo único que me ampara. ¡Para! El tiempo y dime que me amas! Aquí y ahora es el momento... Se encendió la llama

BENDITA INFANCIA

Retrocedamos al pasado, seamos niños por unos minutos. ¿Recordáis esos peinados y que con decir "lo retiro"se olvidaban los insultos? Siempre soñando con ser adulto, dibujando en un papel con tal de escurrir el bulto, porque ¿qué te importaba a ti estudiar para ser más culto? Tu vida sólo era salir a jugar con tus amigos, y las chicas de verdad eran tus amigas y no un " a ver si me la ligo" nunca te encontrabas a solas, yo nunca me he aburrido aún sin tener una consola. Cogía un folio, lo arrugaba y me hacía una bola, la papelera era mi canasta y aunque no lo parezca, era feliz y eso basta. El concepto de felicidad ahora es tan abstracto, ahora no eres feliz ni teniendo todo lo que quieres en el acto. Es un gran impacto, que con la mitad de amigos de la infancia no mantengamos ni el contacto. En serio, hemos hecho un pacto, con el diablo? Por la calle ni te miro y por el tuenti si te hablo? ¡VENGA YA! Cuanta mas edad más falsedad, esta es la única verdad que sé con seguridad! Y yo a mi dignidad, no la traiciono, quiero volver a ser un niño y soltar con facilidad un "te perdono". Quiero un "seremos amigos para siempre" que no suene a mentira, y quiero esa inocencia de insultar sin ningún tipo de ira.

¡Gente! No hay mayor ser inocente que un niño, que si da un abrazo de verdad es que lo hace con cariño. Si pudiese volvería atrás y me daría un consejo... ¡SUEÑA, RIE, DISFRUTA! No lo volverás a hacer tan fácil cuando te hagas viejo.

SI DIOS ES TAN ÚNICO, ¿POR QUÉ HAY TANTOS?

Sentado en un banco paso mis mañanas, las noches, con cara de nostalgia mirando por la ventana, en la cama me asfixian las sábanas y quién fuese ahora niño para dormir con una nana.
Por las tardes, la calle es mi nido, y es que sólo falta que en la acera ponga BIENVENIDO. Y cuando a veces necesito silencio, hoy necesito ruido, voy a ponerme como alarma "Vuelve a ser lo que has sido".

" Estoy bien " sonrisas falsas y palabras de apoyo se me clavan en la sien. No necesito tu apoyo, eso me recuerda mi tristeza, y cuando esto pasa ¿a qué Dios imaginario rezas? ¿Va a venir un tío con barba y voz grave a sacarme de este apuro? El único que encaja con esta descripción es Fidel Castro con su puro.

A mi hijo sólo le daré un consejo: sólo confía en lo que ves, que yo ya soy perro viejo y todo el mundo actúa por interés. Que nadie da duros a pesetas, que sólo nos esforzamos por conseguir nuestras propias metas y que a mi ya sólo me queda ser poeta, y vivir de la ilusión de la rima, pero ¿cómo bajar de esta gran montaña cuando llevas tanto tiempo en la cima? Tendré que hacerlo paso a paso, despacio y sin dejar huella, para ello caminaré por el espacio guiándome por las estrellas. ¿Qué mejor manera de vivir que ahí arriba? Todo en silencio y que sólo se escuche mi pluma cuando escriba.

LIBERTAD ESPOSADA

He mirado a ambos lados antes de cruzar la calle, he sido cuidadoso y delicado revisando cada detalle, he tenido conversaciones entre cerebro y corazón, y la conclusión era: " No falles" Y sólo me llevaba a confusión. Y gritaba: "QUE TE CALLES, que no me ralles" Que voy a vivir mi vida tal y como la quiero ahora mismo, ¡LIBRE! Voy a hacer que con cada movimiento de mi pluma el papel vibre. Porque no hay mejor libertad que la soledad, y no hay mayor soledad que te falte una mitad, y sigo conversando con cerebro y corazón, y ahora digo: ¡Confiad! Que no hay mejor forma de reflejar el tiempo que la edad... Y la madurez y sé que cuando esto pase veré más allá de la pared, y de su estrechez, que me ahoga, porque echar de menos es la mayor droga, y no el amor. El dolor es no tenerlo, andar descalzo sobre brasas después de hacerlo en terciopelo.

No necesito de locuras, ni vivir miles de aventuras, sólo te necesito a ti, TIEMPO, dicen que tú todo lo curas, que haces ver la luz cuando todo ha estado a oscuras, que tienes cuerpo y voz y me murmuras... " Tranquilo, la vida ha sido dura, pero tiene sus recompensas, o es que no te has dado cuenta de que ya no piensas?" Y mejor no pensar, actuar! NO pienso luego existo, por fin resisto y te conquisto, mente, por fin soy listo y te hago frente.
Superando esto, supero todo y soy consciente de que no importa el modo, no importa nada si ya no lloro. Si ya mis lágrimas no salen por los ojos sino por los poros.